今天我的怨种上司搞事了吗 第144章

　　“那汪汪。”

　　“……”

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　　我就知道。

　　她这种家伙如果谈对象，大概也轻浮任性没责任……唔，对象啊。

　　P先生背着她往台阶下走去，缓缓离开鲜血淋漓的现场。

　　虽然他有预感，即使当对象，她也好不到哪去……但，这次是她主动开口要求的，对吧？

　　虽然，刚刚他也没真的昏迷，只是装成尸体，想试试她的反应……

　　唔。

　　没有“恐惧”“愤怒”“悲伤”，竟然是强烈的“心动”吗？

　　……他从未期望和她谈对象，原点就原点，一直保持这什么都不算的关系也无所谓。

　　但再了解她，也该明白，这是个不爱照常理出牌的小疯子，随时都能给你惊喜。

　　她主动要求的话，也没办法了。

　　恋爱吗……他要调查仔细了，那究竟是什么东西，该如何伪装模仿……等等，也不能随便恋爱，如果要恋爱，就一定要有结婚的结果才对……可是该怎么诱导她结婚呢……

　　唉。

　　头疼。

　　毕竟她想要的所有东西，只要他有，都会给的。

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　　他又什么时候拒绝过这个小疯子的要求呢，不管是布丁，还是交往请求。

第65章 要试试吗？

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　　他死了。

　　他从没想过, 自己会死。

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　　而且，死亡原因那样简单——被那女人一脚踹爆脑浆，像被打翻的食品垃圾袋一样瘫在地上。

　　没有死前遗言, 没有奋力挣扎，更没有什么精密的铺垫、华丽的装点——就只是那么一脚, “嘭”——

　　凶手死了，如此简单。

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　　【我就像被她用手指碾爆的虫子。】

　　——这是他这一生, 生出的最后一个想法。

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　　凶手并非来自地狱，也不代表死神, 他生在一个平凡的家。

　　和许多普通平凡的家一样, 他的家里有一个男人, 一个女人。

　　只是男人沉迷喝酒赌博，女人则无知得可怕。

　　后来, 男人打骂女人，女人便打骂他。

　　因为他那时是孩子，孩子是食物链的最底层。

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　　这或许与许许多多俗套故事的主人公背景一样，后续发展无非是成功逆袭走上人生巅峰，摆脱原生家庭带来的阴影——但他不是俗套故事的主人公, 他是个艺术家。

　　而且他很感谢他的家, 他一点都不觉得那是阴影。

　　尤其是辱骂他、殴打他、往他身上扎毛衣针、深冬赶他出家门的母亲。

　　……啊，啊。

　　拥有这样的母亲, 是他的幸运。

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　　因为，如果不是母亲，他无法遇见它。

　　那是深深的、深深的冬天，他趔趄着被推出家门，挤进一条黑漆漆的小巷子。

　　巷子黑极了，几乎装得下一个孩子能有的最深的噩梦。

　　他不敢到处乱看, 只能缩去墙角，拽下垃圾桶上的一只纸箱，盖在自己的头上。

　　太冷了，身上也穿得太少了，他不得不拼尽全力把自己塞进纸箱，但依旧有冷风灌入——从暴露的指甲缝，从暴露的脚趾，从人用来呼吸的口子——全堵上就好了，全堵上就能温暖些了——

　　“喵。”

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　　他就是在那时遇见了它。

　　美丽、迷人、娇小的它。

　　钻进他的纸箱，肉垫摁在他凹凸不平的膝盖上，眼睛又大又亮，为寒冷又黑暗的冬天带来毛茸茸的热度。

　　从他看到它的第一眼，他遇见它的第一眼，他就明白了——

　　我是个艺术家。

　　天生的、绝妙的艺术家。

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　　他对那团毛茸茸的温暖伸出手，制作了自己人生中的，第一幅无比美丽的图画。

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　　男人打骂女人，女人打骂他。

　　但他远不是食物链的最底层——原来他还可以——其实还可以——

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　　深冬，漆黑的小巷。

　　孩子从翻倒的纸箱下爬出来，呼吸急促，脸上是满足的笑容，双手双脚都沾着血。

　　他随手把被扭断脖子的流浪小猫丢到一边，捧着温热的猫血，一点点涂抹自己的指甲缝、脚趾、人用来呼吸的口子——

　　啊，好温暖。

　　也好美丽。

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　　他是个伟大的艺术家，他用这样温暖又美丽的东西填满自己空荡的一切——

　　而且，是那样轻易，又是那样便捷。

　　男人不在乎女人，女人不在乎孩子，孩子不在乎一只猫的死。

　　嘿嘿……嘿……

　　他是强大的。

　　他拥有温热美丽的血，他无比强大。

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　　只是，随着他慢慢长大，事情有了变化。

　　他不得不频繁地搬家，因为他的住址附近总会出现大量的死猫死狗，人们会投来怀疑的眼神；

　　他的身上总是沾着奇奇怪怪的腥臭味，也没读过什么好学校，更没有聪明伶俐的脑瓜。

　　没什么人愿意招他这种人做事，他也没什么工作愿意去干。

　　他是个艺术家，艺术家是不需要工作的，艺术家只需要呈现出自己的作品，呈现出这世上最强大、最美的思想。

　　最终，他成了一个用粉笔在街头涂画的艺人，躲在黏腻又沉默的雨衣下。

　　虽然用粉笔画画是他的主业，但那赚不到钱，他偶尔还帮一些不正经的小店涂画招牌，也偶尔帮那些深夜流窜的非法毒|贩或妓|女望风，在警车靠近前对他们打手势。

　　毕竟他常驻、流浪的街头，并不属于一个光明和谐的社区。

　　这里几乎只有毒|贩、妓|女和流浪汉。

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　　不过他很喜欢这片街区，就像他喜欢自己童年的家。

　　它们共同滋养他创造出美丽的画。

　　他唯一遗憾的，是自己的画还不够美，不够强大。

　　——死去的猫，死去的猫，死去的猫——他已经制作它们几十年了，几十年了——他需要更多、更多新鲜的、刺激的——嗬——看看那些摇曳生姿经过的妓|女们——倘若能在她们白皙的脖颈旁作画——

　　但，许多想法，也只是想想而已。

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　　他没钱，没能力，更重要的是——

　　他不敢。

　　他帮过这片街区里几乎所有的贩|毒者、卖|淫者、苟且偷生者望风——他知道那些人狠起来是什么模样，他知道有多少看似天真的女人裙下藏着电击|枪与明晃晃的刀片——他熟识这个街区每一个妓|女的地址，却也熟识她们每一个对男人曾做过的报复——他熟识这个街区每一个流浪汉蜷缩的位置，却也害怕他们睁开浑浊的眼球注视自己——

　　他甚至害怕那些被拐卖来的孩童扒手，他任由他们嬉笑着往自己的头发上砸石子，也不敢去回头哪怕呵斥一句。

　　他不敢招惹她们。

　　或他们。

　　任何人。